Sexta-feira. Enquanto Lisboa derrete de espanto por não estar ainda preparada para a vaga de calor, o corpo sente-se desfeito do trabalho a mais. A semana foi muito longa, muito extra e muito suada de tudo. Passaram-se todos os horários conhecidos, deu-se a mais onde havia menos e dormiu-se pouco na falta de sono.
Trânsito. No caos costumeiro da perspectiva de um fim-de-semana de sol que se sabe vir aí, as buzinas derretem de impaciência. Uma mota corre satisfeita a caminho de casa, sempre com o sorriso do mesmo pensamento, enquanto os seus 250 kg de ligeireza se vão esgueirando no desespero dos outros. Os 36º que marcavam ajudavam à decisão. Fim do dia e o prémio merecido.
Como alguém dizia: Ele há vidas mais baratas, mas não têm piada nenhuma!
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